llevo toda la tarde leyendo
hacía meses que no sucedía
leyendo textos como si fueran
agua pesada
Bukowski
Dani Verge
Luis Muñoz
recordando
versos
que antes significaban algo
los que salen en momentos de estrés
los que recuerdo cuando el mundo parece
que se acaba pero no
un asesino pasa bajo asegure su felicidad
cuando hundo el sable en mi vientre escapa de mi herida
una música atronadora
cosas así
de Ignacio García
de Leandro Ayllón
cosas como
pretendo que se me abra la madera
mi boca es una sonda que busca en el vacío
poseo palacios de verano bajo una urdimbre de cañas
de Ernesto Pérez
de mi padre
de Javier La Beira
cúmplase que he vuelto
de Juan Carlos Mestre
alguna vez habrá que decir no
como dicen las hormigas al invierno
de Isabel
no sé
algunos están muertos
el resto en proceso
de otros no me importa su estado
porque el tiempo
es una espada cíclica
un cañón del Colorado
un game over innecesario
que a todos nos llega
y estas no son
.me parece.
las últimas palabras
que por hoy
escribo
quién sabe
si tendrá alguna importancia
a quién le importa
los días se acaban y ya emigran hacia el norte
las primeras bandadas
y el surco de la tierra
se agrieta
como si nunca más
fuera
ahí
a llover más
y el gorjeo lento de las aves
y la orina inmensa de los camellos
no formarán parte
de la misma lenta belleza
del tiempo
inmenso
que se acaba
como se agota el recuerdo de Romy
.la muchacha que lanzaba bolas de nieve.
como se hace calima el vientre plano
el humo de un primer cigarro
la mano de Marie mientras besaba
a quíen más amaba
como el llanto
frágil como un trozo de vidrio
de una chica
que ahora
camina por las calles con un perro envejecido
como HAL y la memoria impostada
el tiempo hace valer
a cada uno sus instantes
y nada
parecerá
más importante
pero la saga de Deep Purple y Cobain
fallecerá en abril
y condescenderá Eliot
y Pound
desde su pequeña tumba en los alrededores de Venecia
entonará un Dies Irae que nos alcanzará a todos
y el mundo será mejor
o
al menos
durante diez o quince minutos
llegará a parecerlo
esto ya lo sabían
Mahoma, Jesucristo y Mao
y jurarán por elllos en las esquinas de las sacristías
y en las oficinas del ejército popular de liberación será oficial
en las aldeas de Kandahar saltarán por los aires
y en las cafeterías del Vaticano donde un café .expresso.
cuesta más que el salario por una jornada de trabajo
y lo saben los sodomitas
y las seguidoras de San Francisco
los miembros del Gobierno de Italia y de la logia PIII
los gays y los mormones en armoniosa sodomía
y hasta el Papa bendice a sus propietarios en San Pedro
que nunca supieron
bien
que
en su nombre
habría una basílica más grande
que mil barcas de pescador
y todo parece carecer de sentido
y la verdad es que no
ni el viento cálido del Norte sabe traer
mejores misivas que la del silencio
ni desde el Sur la muerte ha convocado
a mis amigos de antiguo
nada importa
la luna, la L U N A, aunque os pese,
sigue ahí, con su reflejo sagrado
jodiéndoos la noche
y el lento aletear de los ángeles
parece que va a dejaros sordos
.si es que no lo estáis ya.
puesto que todo vale
lo que su peso
en neón
en esta liga
criminal
de los que nada tienen que decir
y se empeñan
como
albahaca seca contra mosquitos
en lanzar satélites
a las estrellas
para que alguien
muy, muy lejos.
venga a buscarnos
para
destruirnos
haciendo verdad las fieras predicciones de aquellos
que
como Heinlen o Hawking
temen
que los que habitan el universo
se parezcan
aunque sea solo un poco
a nosotros
